Entorpecida entre laços e apertos, seu canto calado se afoga no beijo. Corpo pálido, visão difusa que tudo mistura.  Deleite de quem tem fome se doa, se comove e se move com lentidão. Corpo informe, fome que devora a solidão.

Então nesta noite sem estrelas onde o frio é cortante, me aconchego no teu corpo, abrigo dos sentidos, onde meus olhos se fecham e minha boca… Bebe na tua.

Chris Fonte

Pastor e Nauta

Amo-te e falo deste amor como pastor e nauta.

Grito pelo desejo de ter-te junto a mim como um naufrago.

Deslizo meu olhar sobre o teu rosto e vejo posto ali

Sorrisos e desgosto.

Não durmas para que sonhes com aquela outra.

Contudo sonha-me como anjos alados que te guardam.

Busca-me sim, cá dentro aquela que um dia fui.

E ata-me novamente a ti, para que nunca mais eu me perca de mim.

Chris Fonte

          Meu mar era assim, marés altas, baixas e várias ondulações. Escondida atrás das janelas aquelas lágrimas de chuva as molhava. Era quase um rito naquelas noites longas, intermináveis de fato. Contudo era como se por horas seu quarto fosse um suspense total, um eclipse imaginário onde a deixava presa naquele grande e ardiloso espaço.

          Ver as ondas de forma escondida, achar que aqueles beijos na areia eram tão inesperados como os beijos que se perderam com o tempo. Algo que ficou ali, quieto sem ruído algum. Na verdade o que a motivava era o fato do rosto dele não sair de sua cabeça. Nas noites mais quentes, seu vício era esboçá-lo num pedaço de papel que reluzia sob a luz azul da TV.

          Revirava-se no tapete inventando sorrisos e um céu estrelado só dela. Talvez, todas as suas invenções tenham sido exageradas, mas sua pose de princesa e bochechas rosadas a fazia rodopiar feito à rosa dos ventos. Um balé de exibição ofegante, diante das ondas e daquele “céu-espaço-intranquilo”, coisa de instinto animal. 

          E lá estava ela sozinha com todo aquele espaço, um presente, uma delicada lembrança, um alívio que nunca quis sentir. Uma branca neve, algo que nunca viu; um salto inesperado, uma distância louca de si mesma.

          Contudo sempre haverá uma canção que cante tudo sobre ela, que cante tudo sobre os dois, mesmo que esta música venha daquele mar, e que as letras estejam escritas na areia da praia junto com o esboço do rosto dele, que teima em sumir para ser reinventado por ela naquele espaço.

Chris Fonte.

           O vestido rodado contrastava com as luzes que atravessavam as cortinas de cetim barato. Estavam repicadas pelo tempo e por tudo que se temia. Olhando assim de lado, no lusco-fusco daquele ambiente que se dividia em sonhos encomendados, a silhueta desajeitada descansava desbotada em tons de marfim. Não pense que era covardia, mas sim, timidez, uma mistura de pedidos desmedidos, exaustão e sorrisos largos.

          Os saltos de carmim e as roupas lustrosas dançavam diante de seus olhos, nenhuma brisa, nenhuma chuva, nem à noite, tão pouco a luz do dia. Não havia respiração, não havia raciocínio. Nada era lógico para quem vivia no inferno do fogo, na luz da noite.

          Mas em tudo que ouvia, era como se fosse um crime sem defesa, uma alma perdida. Um sustento perdido no tempo, no fundo do seu olho. Cirandava vestida de princesa, uma coroa de hortaliças e um cetro que não continha magia. No tempo de um abraço sempre era outra pessoa, todos os dias se modificava e se mortificava.

          Nalgum lugar, no passado, no futuro então, haveria alguém melhor que ela, algo mais colorido e vivo do que ela almejava ser. Tudo tão passional quanto à inércia de seu próprio corpo fotografado com seu copo preferido na mão. O mundo naquele momento girava em torno dela, uma forma inédita para ela. Era a revolução de todos os seus sentidos, de todos os seus desejos. Seu olhar estava preso em passos pequenos, em vestígios de imensa solidão e até certa dose de ironia.

          Sua presença ali era doce e terna, um relance do cansaço da noite refletindo no calor da falta de um abraço. Um mergulho num mar impuro, um vinho acima da temperatura, um banho num chuveiro úmido. Seus traços agora pensados no esfumaçado espelho, eram de desespero. Cabelos molhados, à noite, e um suspiro desajeitado, uma voz que não fazia efeito, uma espera de si mesma.

          Nada exorcizava o que sofreu. Sozinha no quarto a fraqueza era querer usar o azul do céu na cor do seu vestido. Mas aquele baile exibicionista iria começar mais uma vez, por isso não podia. Contudo a vida fluía em seus poros, talvez sem timidez, mas banhada numa certa covardia. Em palavras, nos seus olhos buscava as estrelas, pois só sabia ser feliz assim.

Chris Fonte.

Borboletinha

Chris Fonte

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Em suas asas coloridas

Nas revoadas de cetim

Brinca, brinca a borboleta

Voando em meu jardim

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Passa o tempo, formosa vida

Nas estradinhas de capim

Brinca, brinca a borboleta

Sorridente em meu jardim

lll

Sua beleza pousa afoita

Nos meus lábios de carmim

Brinca, brinca a borboleta

Na minha pele de marfim

“E Leve voa a borboleta na estradinha de capim…”

Tinha mudado as cores de todas as cortinas, agora tudo combinava com a tonalidade de sua pele, e com a cor do batom vermelho que usava todos os dias em seus passeios imaginários. Lá fora onde o sol queimava a pele, e a chuva trazia o refrigério, à vida corria em outro ritmo. Estava muito além daquela vida. Era como se atrás das cortinas agora carmim, fosse testemunha de vários desejos alheios, dos sofrimentos e dos sorrisos que ali, bem embaixo da sua janela, as pessoas dividiam com ela.

Talvez ela estivesse fugindo desse próprio mundo que admirava tanto. Pensava consigo mesma: O que teria mudado ao longo dos anos? Seriam aqueles que se passaram pulsantes bem em frente de seus olhos? Seria o amor? As pessoas?

Mas sabia que seus sentimentos estavam dizendo ainda que gelatinosamente a mesma coisa. Sabia que o amor era um sentimento elevado, vinha de sua alma. Por isso, ele precisava de um corpo e de uma mente preparados para recebê-lo de forma adequada.

Mas aqueles dias eram dias desleais para ela, seu único interlocutor era o espelho, pois mesmo que silenciosamente, dizia na sua cara que os anos estavam pesando, em cada marca, em cada ruga expressiva ou não.

Marcava seu corpo indelevelmente com um passado já sofrido, e na tentativa de respirar, inventava um destino incerto. Via nas novas cortinas o oscilar dos sonhos banhados num vermelho intenso. E ali bem ao seu lado observava os números nas horas do seu despertador em forma de pássaro, uma fênix, ela pensava sempre. Renascendo a cada dia no tic-tac, tic-tac musical de seus desesperos e de seus incessantes gritos a beira da janela do tempo.

As brancas paredes estavam manchadas, borradas com marcas de batom, uma história escrita atrás das cortinas, sua prisão em movimento, um teatro inesperado, só dela e para ela. Nada faz sentido para quem tem um mundo a vencer e ela tinha que vencer muito mais.

Fim

Bem…Vêem que sou humana, e como todo humano frágil. Ou seria mais forte do que vocês, porque não temo perder o que tenho em mim ?


Guerra interior


Como poderá haver entrega num mundo de tão fúteis valores? Ainda mais fragilizada pelas expectativas indóceis dos meus oponentes. Quixote e escudeiros dementes, mataria um dragão por dia para manter minha sanidade intacta. E mesmo assim sobreviverei ao céu de lanças e flechas atiradas pelos supostos amigos?

Agora virei um porre humano estonteante. Retiraram tudo de mim, me consumiram como erva, me tornei um produto de consumo, disputado no mercado ávido e consumista. Minhas vísceras ficaram expostas em busca da amizade, lealdade e amor, droga leitor o amor não era para ferir e sim revigorar, fazer viver. Acho que foram lutas insanas. Sei lá.

Dragões e flechas atiradas no chão e a pobre mulher investindo sua frágil armadura humana, procurando defender seus nobres princípios acreditando em pessoas justas e sentimentos puros!
Mentirosos e enganadores. Bem, deixem que eles se afundem nas virtudes movediças desta praia de loucos. Maldito mundo de mentiras. Pertence a eles. A mim não. Quando seus gritos de socorro forem enterrados nas areias do esquecimento, se lembraram de mim. Lembrará-se de mim.

Vou ter que sobreviver a isto, não vou abdicar dos menores princípios que me regem, se não pela vontade espontânea de realizar o que for ditado pelo coração e pelo bom senso. E ver em tempo o fim da história.

Chris Fonte

És aquele mundano
Que busca seu canto
No canto do olho
Direito

Que sai pelas noites
Tórridas, lacrimejantes
Profano anjo sem asas
Caído

Tomando almas
Lambendo corpos
Almas sutis que corrompes
Sem golpes

Teus olhos verdes
Tua pele cálida
Embala, minhas
Entranhas

Estranha magia
Feitiçaria, “macumbaria”
Que me rendeu
Desespero de amor

Misturando a emoção
De provar-te
Decifrar-te
Nos movimentos
De tuas entranhas

Deixa, calar-te
No escarlate deste beijo
E cobrir teu corpo
Neste linho da mesma
Cor

Chris Fonte

Nada era o que parecia ser ou tudo que ela via não passava de vultos de um tempo onde a memória se perdia. Pensamentos fragmentados, corpo abrasivo, silêncio feito de ausência.

Com lábios entreabertos e displicentes, como as asas daquela xícara de café borrando a toalha de linho e a indefinível visão de um cigarro queimando entre os dedos.

Os pensamentos, como fumaça, gritavam entre as quatro paredes. Aqueles silêncios, aquela fumaça não tinham passado, presente ou futuro. Eram os furos no mundo e de um outro lado uns casulos, cercados de farpas latejantes. Era uma em três, por isso não sabia de onde vinha aquela chuva e depois dela, era uma só, novamente toda doce, toda ácida como a rima da vida.

E neste movimento quase que perpétuo, ela permitia que todo o seu saber se sedimentasse, fortalecida pela sabedoria de sua vida. Mas a sabedoria acumulada feito água no cano, tinha para ela um canto diferente, até porque o seu coração ainda batia, e bombeava sangue em suas veias. Sobre seu peito marcado de um ocre vermelho, a terra pigmentada assinalava símbolos de um mistério que ela não sabia entender.

Então, oculta e adormecida desejando aflorar novamente, cheira sua flor de lótus e flui para sua antiga consciência, redescobrindo naquela flor seu próprio ritmo, desejo e sua necessidade de permanecer permeável, sem estar no fundo de um poço sem fundo.


Chris F.

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Meninos e Meninas

Ás vezes as palavras podem modificar as coisas, podem transformar. Olhar o mundo e ver nele simbolos de uma vida inteira. Um cenário incontestável de verdades. Composições do coração em palavras. Lembro-me de quando eu era menina e ouvia os casos, e as histórias que eram fantásticas, todos sabíamos disto. Mas nunca ouvíamos dizer: “Você está mentindo”. Faz pouco tempo que me dei conta, que naqueles casos o julgamento da verdade e falsidade não entravam, pois tudo era dito para construir mundos belos, engraçados, grotescos e fantásticos.

Mas nunca falsos. Portanto chegou um tempo, onde as palavras deixaram de significar e abandonaram o mundo de fantasia, da verdade e da falsidade. Com isso passaram a existir ao lado das coisas visíveis. Assim podemos nos confundir e cometer grandes equívocos. Um deles e quem sabe o mais temível, ocorre a todo momento com várias pessoas: “Esquecemos dos contos, das histórias fantásticas e deixamos de sonhar cada palavra.” Deixamos de vislumbrar mundos incríveis, seres mágicos, criaturas inventadas. Deixamos de ser simplesmente, meninos e meninas, de corações abertos.

Um beijo, um beijo infantil.

Chris F.